C’est certain, cette fois-ci, ses yeux ne pétilleront plus jamais. C’est véritablement la fin. Game over, comme on dit. Game over ? Comme si sa vie n’a été, durant tout ce temps, qu’un simple jeu. De toute façon, ses yeux ne pétillaient plus depuis déjà un bon nombre d’année. La vie elle-même semblait s’être éteinte depuis trop longtemps, et ça se remarquait surtout dans ses yeux gris, vides d’émotions, la plupart du temps. Et personne n’y pouvait rien. C’était comme cela. Parions qu’elle-même, pauvre femme, n’y pouvait rien. Dans un état comme cela, on ne peut pas être heureuse. Ni être fière. On abandonne la bataille. Manque de courage, de force. Ou d’envie ? L’envie de crever, pour en finir ? Qui sait. Son teint est blafard et ses lèvres sèches. C’est fini. Oh que oui. Elle est décédée. Elle qui adoptait déjà auparavant le rôle de spectre ambulant, elle n’a plus à feindre dorénavant. Blossom, elle, elle a mal, quelque part. Elle ne parvient pas à déterminer l’endroit exact de cette douleur. Mais c’est à l’intérieur. Une sorte de boule, de nœud. Dans le corps. Dans le cœur. A moins que ça ne soit dans la poitrine. Peu importe. Ses yeux se brouillent. Elle aimerait crier le nom de sa mère. L’insulter. Lui cracher sa haine. Elle l’abandonne une fois de plus. Mais d’une manière plus définitive, cette fois-ci. Mais aucun son ne sort de sa bouche, à Blossom. Elle n’y parvient pas. Son corps s’y refuse, faut croire. Elle voit trouble. De plus en plus. Les larmes ? Aucune idée. Un son strident lui perce les tympans. Ses yeux s’ouvrent subitement. Un rêve. Ce n’était qu’un rêve. Elle n’est pas chez elle. Pas maintenant. Elle est à Poudlard. Un soulagement. Un immense soulagement. Quoi qu’elle est tout de même agacée. Et dire que cette infâme putain parvient à la hanter ici aussi. Oh, il ne faut pas croire que Blossom passe son temps à cauchemarder de sa propre mère. En réalité, elle pionce même mieux à Poudlard qu’autre part. Généralement, ces mauvais rêves répondent : « présent ! » lorsque les vacances arrivent. Parce que, lors de cette période, Blossom est supposée rentrer chez elle, comme certains élèves font lors des vacances. Elle finit toujours par rester le cul dans l’herbe à Poudlard. La trouille au ventre de revoir sa mère. Lâche. Une foutue lâche, elle n’est rien d’autre. Finalement, ce n’est sans doute pas pour rien que le choixpeau l’a désignée comme étant une Serpentard, lors de sa répartition.
Soit. Dormir en cours, à vrai dire, elle le fait régulièrement. Elle n’a aucun intérêt à suivre ces cours. Aucune envie, aucune motivation, et rien à tirer. Donc, elle sèche. Ou roupille. Ou, à de rares occasions, daigne accorder sa présence aux autres élèves et au professeur. Et encore, n’attendez pas d’elle qu’elle participe au cours. De toutes façons, elle n’y connait rien, elle, à la magie. Née-moldue. Cela signifie bien qu’elle n’est pas vraiment une sorcière. Ou en tout cas qu’elle n’a pas sa place ici. Elle range vulgairement ses quelques affaires dans son sac et prend la fuite. Prendre la fuite, une de ses spécialités, remarquez.

Elle entend vaguement quelqu’un prononcer son nom, dans les couloirs. Pas intéressée. Là, tout de suite, elle ne souhaite qu’une chose : sortir prendre l’air et griller une lucky strike. On verra après pour le reste. Dans le genre assez lunatique, Blossom, elle peut vous tomber dessus sans prévenir et vous taper la causette, comme vous fuir comme la peste pour être seule. Et là, ce n’est pas vraiment qu’elle veut être seule, vous voyez, mais elle veut sa clope, Blossom. Compagnie autorisé, si clope il y a. Elle entend son nom une seconde fois. Néanmoins, cette fois-si, elle reconnait la personne. Il s’agit sans aucun doute de Mordred Fenwick, un Gryffondor. Peu importe, encore une fois. Elle trace. Elle a bien capté que ce type-là ne la porte pas dans son cœur. Sans réelle raison, d’ailleurs. Quelques provocations, quelques moqueries. Et une indifférence totale en réponse. Mordred ne lui inspire strictement rien. Ni amitié, ni amour, ni haine. Une simple indifférence. Elle n’a pas envie de discuter avec lui, de le connaître. Pas envie de se disputer non plus, ou de se battre. Elle s’en moque. Chaque action avec lui serait sans doute une perte de temps incroyable. Aucun envie ne lui vient, lorsqu’elle le voit. Si ce n’est d’aller voir ailleurs, quelqu’un de plus … intéressant. Blossom accélère légèrement le pas. C’est que ce con-là serait capable de la rattraper, vous savez. Qu’il essaye donc de l’empêcher de fumer sa sèche. Et puis, il ose, oui, il l’attraper par le bras. Les mots défilent. Pas très polie ? Elle ne l’est pas vraiment. Remarquez, on ne peut pas dire non plus qu’il l’est énormément, lui, avec sa prise d’otage conversationnelle. Contrainte, elle se retourne vers le garçon. Il tente on-ne-sait-trop-quoi en la regardant, yeux dans les yeux, et sourire en prime. Blossom observe son stratagème, toujours muette. A quoi joue-t-il, cette fois si ? Ce garçon a un don pour jouer toutes de personnages à la fois. L’emmerdeur. Le type louche. Le blaireau un peu collant. Absolument tout. Il relance, demande à la jeune femme « comment vas-tu » Ni un seul sourire, ni une seule grimace. Seulement ses yeux, parcourant tantôt les gestes du garçon, tantôt les individus se bousculant dans ce couloir. A la fois attentive et distraite. Totalement ambivalente. La seule chose qu’elle a en tête, c’est d’aller fumer sa sèche. Oh, qu’il l’accompagne, s’il le souhaite. Elle ne partira pas en courant. Elle l’ignorera. Sans doute. A quoi bon lui accorder une quelconque importance ? A-t-il une seule utilité ? A ses yeux, non. Blossom accorde un intérêt seulement aux personnes pouvant lui apporter quelque chose. Hors, Mordred ne lui décroche ni rire, ni sourire. Ni même l’envie de se quereller, ce qui est pourtant divertissant, quelques fois.

Il part, alors, vers un placard. Autant dire que cela ne dérangerait absolument pas Blossom s’il ne tenait toujours pas son bras. Hors, il la force à l’accompagner. Une manière un peu brute. Un peu sauvageonne. Blossom comprend qu’elle n’aura pas le droit à sa cigarette tout de suite, hélas. Forcément, elle résiste. Elle en est même à regretter de ne pas être lourde. Genre, dans les quatre-vingt-dix kilos. Qu’il ait du mal à la tirer aussi facilement. Il la place dans le placard. Oui, il la place. Vulgaire objet, vulgaire jouet. Fais de moi ce que tu veux, hun ? L’impression de n’être qu’une marionnette, en vérité. C’est qu’elle n’a pas pu se défendre, Blossom. Elle n’en a ni eu le temps, ni eu la force. Mettez un type pareil face à une brindille comme elle. Forcément. Il fait sombre, dans ce placard. Lorsque Blossom entend le battant se fermer, son cœur s’accélère, sans raison apparente. N’allez pas penser là qu’elle a une certaine peur d’être enfermée avec lui. Il ne l’effraie pas et elle ne pense pas une seule seconde qu’il puisse lui faire quelque chose de mal. Il n’est pas suffisamment tordu. Foutu. Il n’en a pas l’air, du moins. Oh non, si son rythme cardiaque s’accélère légèrement, pour l’instant, ce n’est sûrement pas à cause du garçon, mais de la situation. L’enfermement en est la cause. Blossom est claustrophobe. Et entendre ce battant se fermer est suffisant pour qu’elle se sente mal à l’aise. Enfin. Elle se raisonne. Elle n’est pas dans un ascenseur, ni dans un avion. Elle peut sortir si elle le veut. Pas de quoi paniquer, dans ce cas-là. Néanmoins, elle reste tout de même enfermée, et dieu sait, s’il existe, que c’est déplaisant. Il faut aussi dire qu’elle commence à étouffer sérieux. Du moins, c’est l’impression qu’elle a. Comme s’il n’y aurait jamais suffisamment d’air dans ce minuscule placard à balai pour que les deux survivent. Entre temps, Mordred a jugé bon de mettre un peu de lumière, avec un sortilège. Il l’ouvre, encore une fois. L’impression qu’elle l’évite ? Tout juste mon grand. Il ajoute qu’ils ont dorénavant tout leur temps. « Hélas, je doute sincèrement ressentir le besoin ou l’envie de t’accorder un peu de temps. » Incroyablement polie et calme, avec ça. Quoi qu’elle serait plutôt tentée de répondre avec un « va te faire foutre et laisse-moi sortir, d’accord ? », en vérité. Pas la plus délicate, en général. Faut croire que ça l’amuse de rester aussi calme et de garder ses injures pour elle, avec lui. Elle se contrôle facilement. Sans doute l’une des choses qu’elle tient de sa mère : sa capacité à rester impassible et froide, si elle le souhaite. Pour le moment, sa respiration est à peu près normale. Bien qu’étant un peu plus rapide que la normale. Pas de crise d’angoisse, donc. Elle peut sortir quand elle veut. C’est ce qu’elle se répète, dans sa tête. Un malaise, une gêne, c’est tout. Son regard se papillonne entre la porte du placard et le garçon. « Ceci dit, j’aimerai que tu ôtes ta main de mon bras, pour que je puisse sortir d’ici. » et vite. Plus le temps passe et plus sa respiration devient plus rapide et plus courte que d’habitude. Ce ne serait pas si dérangeant que cela, au fond, si elle n’était pas aussi proche que cela –physiquement parlant- du garçon. L’ennui, c’est qu’à cette faible distance, il risque de s’en rendre compte. Se rendant bien compte que monsieur ne va pas déverrouiller la porte pour elle, Blossom dirige sa main valide – parce qu’il n’a toujours pas ôté ses doigts de son bras, le bougre- vers le battant. Sortir, et vite. Sans vraiment s'en rendre compte, Blossom se recule, petit à petit, pour se coller contre le mur. Mettre un maximum de distance envers elle et le gryffondor. Pour avoir plus d'air. Du moins l'impression.